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        Ser onda, oficio, niña, es de tu pelo,

nacida ya para el marero oficio;

ser graciosa y morena tu ejercicio

y tu virtud más ejemplar ser cielo.

        ¡Niña!, cuando tu pelo va de vuelo,

dando del viento claro un negro indicio,

enmienda de marfil y de artificio

ser de tu capilar borrasca anhelo.

        No tienes más que hacer que ser hermosa,

ni tengo más festejo que mirarte,

alrededor girando de tu esfera.

        Satélite de ti, no hago otra cosa

si no es una labor de recordarte.

--¡Date presa de amor, mi carcelera!

        (Miguel Hernández)

        Me duele España en mí, como si fuera

carne en mi carne: siento

como el temblar de un viejo tronco al viento

o el desasirse de una enredadera.

        Ramas tronchadas de una primavera,

siento en mí los sentires más amados

como Cristos manchados

de sangre y de saliva:

¡y me duele en el alma, en carne viva,

la mella de los siglos arrancados!

        Yo no soy luz que brilla

pasajera entre nubes, ni lamento

perdido en soledad, ni hoja amarilla

danzarina de otoño sobre el viento;

        no es una pluma en el azar mi vida,

ni soy un punto, solo, sin medida

ni dimensión, que encierra

en sí mismo su ser todo agotado.

        Todo en mí, carne y luz lo han amasado

los muertos y la tierra:

las dos manos fecundas del Pasado...

        Yo soy un alma amiga

de otras almas que fueron mis iguales:

rojo coral en banco de corales,

gota de un mar y grano de una espiga.

        Mis ansias y sentires terrenales

no son silvestres rosas

nacidas, sin semillas, en mi pecho...

¡Yo soy lo que me han hecho

los siglos y las cosas! (...)

        ¡España, España, España!

¡Y quieren arrancarme la memoria

y vendarme los ojos!

¡Y ennegrecer sobre el azul, los rojos

y sangrantes ponientes de tu historia!

        ¡Y quieren separarme de la esencia

de ti, como la carne de la uña!

¡Rosa de Cataluña!

¡Encina de Castilla;

verde plumero heroico

sobre el casco de Gredos!

¡Pinares y robledos:

sonoros escuadrones

frente a los vientos largos de la tarde!

¡Rojos muros preclaros,

regados en la tierra donde arde

la cosecha entre risas de cigarra!

¡Picachos de Navarra!

¡Prados de Balsaín, verdes y claros!

¡Y vosotras, las frías

crestas del Pirineo, y la calzada

de Galicia, regada de fervores,

y las blancas aldeas, y las rías:

puñaladas de azul entre las flores!

¡Y Valencia! ¡Y las dos Andalucías:

la griega y la moruna!

        ¡Todas, todas a una

las Españas en pie: todas, al viento

con la mano en la espada y el aliento

contenido y la voz ancha y sonora,

todas puestas en cruz, en esta hora

de un solo amor y un solo juramento!

        (José María Pemán, fragmentos "Elegía de la tradición")

        No decía palabras,

acercaba tan sólo un cuerpo interrogante,

porque ignoraba que el deseo es una pregunta

cuya respuesta no existe,

una hoja cuya rama no existe,

un mundo cuyo cielo no existe.

        La angustia se abre paso entre los huesos,

remonta por las venas

hasta abrirse en la piel.

Surtidores de sueño

hechos carne en interrogación vuelta a las nubes.

        Un roce al paso,

una mirada fugaz entre las sombras,

bastan para que el cuerpo se abra en dos,

ávido de recibir en sí mismo

otro cuerpo que sueñe;

mitad y mitad, sueño y sueño, carne y carne,

iguales en figura, iguales en amor, iguales en deseo.

        Aunque sólo sea una esperanza,

porque el deseo es una pregunta cuya respuesta

nadie sabe.

        (Luis Cernuda)

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Sin la patria el hombre es un punto perdido en los acontecimientos fortuitos del tiempo y del espacio.

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