Literatura y puterío... Parte: 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 14 15 (...)         Puto es el hombre que de putas fía, y puto el que sus gustos apetece; puto es el estipendio que se ofrece en pago de su puta compañía.           Puto es el gusto, y puta la alegría que el rato putaril nos encarece; y yo diré que es puto a quien parece que no sois puta vos, señora mía.           Más llámenme a mí puto enamorado, si al cabo para puta no os dejare; y como puto muera yo quemado,           si de otras tales putas me pagare; porque las putas graves son costosas, y las putillas viles, afrentosas.         (Francisco de Quevedo y Villegas)         Boca que arrastra mi boca. Boca que me has arrastrado: boca que vienes de lejos a iluminarme de rayos. Alba que das a mis noches un resplandor rojo y blanco. Boca poblada de bocas: pájaro lleno de pájaros.         Canción que vuelve las alas hacia arriba y hacia abajo. Muerte reducida a besos, a sed de morir despacio, das a la grama sangrante dos tremendos aletazos. El labio de arriba el cielo y la tierra el otro labio.         Beso que rueda en la sombra: beso que viene rodando desde el primer cementerio hasta los últimos astros. Astro que tiene tu boca enmudecido y cerrado, hasta que un roce celeste hace que vibren sus párpados.         Beso que va a un porvenir de muchachas y muchachos, que no dejarán desiertos ni las calles ni los campos. ¡Cuánta boca ya enterrada, sin boca, desenterramos!         Bebo en tu boca por ellos, brindo en tu boca por tantos que cayeron sobre el vino de los amorosos vasos. Hoy son recuerdos, recuerdos, besos distantes y amargos.         Hundo en tu boca mi vida, oigo rumores de espacios, y el infinito parece que sobre mí se ha volcado.         He de volver a besarte, he de volver. Hundo, caigo, mientras descienden los siglos hacia los hondos barrancos como una febril nevada de besos enamorados.         Boca que desenterraste el amanecer más claro con tu lengua. Tres palabras, tres fuegos has heredado: vida, muerte, amor. Ahí quedan escritos sobre tus labios.         (Miguel Hernández, "La boca") El amor es la única cosa por la que vale la pena escribir un soneto y ponerse ropa interior limpia. (Baudelaire) Literatura y puterío... Parte: 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 14 15 (...) Sin la patria el hombre es un punto perdido en los acontecimientos fortuitos del tiempo y del espacio. Recomienda esta página a tus amigos y/o enemigos