Literatura y puterío... Parte: 1 2 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 (...)         No digáis que agotado su tesoro, de asuntos falta, enmudeció la lira; podrá no haber poetas; pero siempre habrá poesía.           Mientras las ondas de la luz al beso palpiten encendidas, mientras el sol las desgarradas nubes de fuego y oro vista, mientras el aire en su regazo lleve perfumes y armonías, mientras haya en el mundo primavera, ¡habrá poesía!           Mientras la ciencia a descubrir no alcance las fuentes de la vida, y en el mar o en el cielo haya un abismo que al cálculo resista, mientras la humanidad, siempre avanzando, no sepa a dó camina, mientras haya un misterio para el hombre, ¡habrá poesía!           Mientras se sienta que se ríe el alma, sin que los labios rían; mientras se llore, sin que el llanto acuda a nublar la pupila; mientras el corazón y la cabeza batallando prosigan, mientras haya esperanzas y recuerdos, ¡habrá poesía!           Mientras haya unos ojos que reflejen los ojos que los miran, mientras responda el labio suspirando al labio que suspira, mientras sentirse puedan en un beso dos almas confundidas, mientras exista una mujer hermosa, ¡habrá poesía!         (Gustavo Adolfo Bécquer) Y las sombras se abrieron otra vez y mostraron         un cuerpo: tu pelo, otoño espeso, caída de agua solar, tu boca y la blanca disciplina de sus dientes caníbales,         prisioneros en llamas, tu piel de pan apenas dorado y tus ojos de azúcar         quemada, sitios en donde el tiempo no transcurre, valles que sólo mis labios conocen, desfiladero de la luna que asciende a tu garganta entre         tus senos, cascada petrificada de la nuca, alta meseta de tu vientre, playa sin fin de tu costado.   Tus ojos son los ojos fijos del tigre y un minuto después son los ojos húmedos del perro.   Siempre hay abejas en tu pelo.   Tu espalda fluye tranquila bajo mis ojos como la espalda del río a la luz del incendio.   Aguas dormidas golpean día y noche tu cintura         de arcilla y en tus costas, inmensas como los arenales de la luna, el viento sopla por mi boca y su largo quejido cubre con         sus dos alas grises la noche de los cuerpos, como la sombra del águila la soledad del páramo. Las uñas de los dedos de tus pies están hechas del cristal         del verano.   Entre tus piernas hay un pozo de agua dormida, bahía donde el mar de noche se aquieta, negro caballo         de espuma, cueva al pie de la montaña que esconde un tesoro, boca del horno donde se hacen las hostias, sonrientes labios entreabiertos y atroces, nupcias de la luz y la sombra, de lo visible y lo invisible (allí espera la carne su resurrección y el día de la vida         perdurable).   Patria de sangre, única tierra que conozco y me conoce, única patria en la que creo, única puerta al infinito.         (Octavio Paz, "Cuerpo a la vista", -Semillas para un himno (1954)-) Kaptah vació su copa y se cogió la cabeza con las manos con una sonrisa melancólica y prosiguió: "A mi juicio, el oficio de tabernero es también el más seguro de todos, porque la sed del hombre permanece inalterable pase lo que pase, y aunque se tambalease el poderío de los faraones, y los dioses se cayesen de sus tronos, las tabernas y las hosterías no estarían más vacías que antes. Porque el hombre bebe vino en su alegría y lo bebe en su tristeza; en el éxito alegra su corazón con el vino y en el fracaso lo consuela de igual modo; bebe cuando está enamorado y bebe cuando su mujer lo apalea. Acude al vino cuando los asuntos van mal; riega sus beneficios con el vino. Ni tan sólo la pobreza impide al hombre beber vino. Y lo mismo ocurre con la cerveza, si bien he hablado del vino porque es más poético y suscita la elocuencia, puesto que, cosa curiosa, los poetas no han compuesto todavía poemas en honor de la cerveza, lo cual no es justo, porque la cerveza puede también, en caso de necesidad, procurar una embriaguez y un dolor de cabeza todavía mejor. Pero no quiero importunarte con el elogio de la cerveza y vuelvo a mi asunto, y por esto he invertido en esta taberna mis economías de oro y plata. Verdaderamente, no imagino oficio más agradable, salvo el de prostituta, que no requiere gastos de instalación, ya que lleva su negocio en sí misma, y si es un poco cauta pasará su vejez en una casa propia, construida con la potencia de sus flancos". (Mika Waltari, fragm. -Sinuhé El Egipcio-) Literatura y puterío... Parte: 1 2 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 (...) Sin la patria el hombre es un punto perdido en los acontecimientos fortuitos del tiempo y del espacio. Recomienda esta página a tus amigos y/o enemigos